Poetisas portuguesas/Portuguese Women Poets

(Translation Project)

Ode to Peace (1/30 Portuguese Women Poets)

For the truth, for the laughter, for the light, for the beauty,

For the birds flying in the eyes of a child,

For the cleansing wind, for the acts of purity,

For the joy, for the wine, for the music, for the dance,

For the soft melody of the sound of streams,

For the glow of summer, for the blue of the clear day,

For the flowers that enamel the fields, for the quiet of pastures,

For the accuracy of roses, for the wisdom,

For the pearls that drip from the eyes of lovers,

For the wonders that are true in dreams,

For love, for freedom, for the radiant things,

For the ripe aromas of mild autumns,

For the future morning of the large transparent,

For the maternal and fruitful insides of the earth,

For the tears of mothers to whom bloody clouds

Snatched children for the ugliness of war,

I conjure thee O peace, I invoke thee O benign,

O saint, O talisman against the fierce industry.

With your hands that slaughter the flags of wrath,

With your exorcism of the bomb and the executioner,

Open the doors of History,

let life go by!

by Natália Correia

in "Unpublished Work (1985/1990)"

To Be a Poet (2/30 Portuguese Women Poets)

To be a poet is to be higher, is to be bigger

Than Men! To bite as if you were kissing!

It’s to be a beggar and to give as

The King of the Kingdom Within and Beyond Pain!

It’s to have the splendor of a thousand wishes

And not even know what to wish for!

It’s to have inside a burning star,

It’s to have the claws and wings of a condor!

It’s to be hungry, to be thirsty for Infinity!

For elm, the mornings of gold and satin…

It’s to condense the world in just one cry!

And it’s to love you, like this, desperately…

It’s having you as the soul, and blood, and life in me

And saying it, singing to everyone!

by Florbela Espanca

in "Charneca em Flor"

Sad Fate (3/30 Portuguese Women Poets)

I adorn myself with crystalline dreams

With the colors of a candid yearning

I sink my closed eyes

In the murky waters, where I lie.

It is running from me, that I stay

In a stillness of a swallow

That searches for its nest ...

As if it were lost.

Who draw my destiny?

I don’t know why I devour myself

With the greedy eloquence

Of someone that self-mutilates!

What sadness stones me?

I do not want anyone to see me

Nor someone to find me

While I’m lost...

It's the dark that illuminates me!

Have I lost shelter?

I am tired of looking for me

Like that… like someone who stumbles

On a slippery quagmire

I will never stop dreaming...

That is my sad fate!

by Vóny Ferreira

Motherland (4/30 Portuguese Women Poets)

Pulled by the head, in the reverse

of what we had rehearsed, seams

scraped and mended in an attempt to

expel a country in flames where the

Technocrat tenderly governs, roars and spits.

By the purple clearing, the same ones write the

same words in the same newspapers. Fatherland,

hypocritical bitch, why do you talk about me behind my back?

I bought the return ticket by mistake.

by Susana Araújo

in Dívida Soberana

Pirate (5/30 Portuguese Women Poets)

I'm the only man aboard my boat.

The others are monsters who do not speak,

Tigers and bears I tied to the paddles,

And my disdain reigns over the sea.

I like to howl in the wind with the masts

And to open up myself on the breeze with the sails,

And there are moments that are almost oblivion

In an immense sweetness of the return.

My homeland is where the wind blows,

My beloved is where rosebushes bloom,

My desire is the trail left being by birds,

And I never wake up from this dream and I never sleep.

by Sophia de Mello Breyner

Catachresis (6/30 Portuguese Women Poets)

I come to bathe

and I move through the waters as one moves

through sorrows. I never take

a long time to get out.

I found exiled birds

who told me their sorrows.

–Look at my children!

(I say)

Already carrying the new Universe

an album of foreign trading cards.

And they know all the heroes

that no one knows yet.

by Ana Clara Mendes Pinto

in REVISTA ARAUTO N.1, 1985, p. 16-19

Ordinary Portuguese (7/30 Portuguese Women Poets)

My cat allows himself to stay

home, airing the dish

and the sandbox. He no longer goes

with his tail held high to challenge the domain

of the pretentious breeds, by the

yards that remain. My cat

is an ordinary Portuguese one, a tiger

pet that knows how to hunt rats and

bare teeth at despotic orders. But

he has given up everything, from the night rallies

in the back to the sovereign contempt

for the canned food, for the veterinary

mercantilism or for the subservience of dogs

in the neighborhood. I have already spoken of this cat

in another poem and of his seafaring

genealogy, embarked in ancient

vessels. If you want to find out, read

that poem, in a book certainly difficult

to find. And who today looks for

books of poems? I still look,

in the eyes of my cat, for the

better days of April.

by Inês Lourenço

in "Logros Consentidos"

Secret (8/30 Portuguese Women Poets)

Do not tell of my


that I take off over my head

nor that I shut the


for a thicker shade

Let me close

the ring

around your neck

with my long


and the shadow of my well

Do not tell of my


nor of the spinning wheel

nor what I do

with them

in order to hear you scream

by Maria Teresa Horta

UNHELL II (9/30 Portuguese Women Poets)

Were the mountain to fall and the glow golden

The sweet garden to abolish the flower

The mother to unshred the child’s meat

Were love made through the button of a video

Were the book to die, the work to stop

Were hail to sound like joy

Were the air door to draft proof

and I of love alone would resurrect

by Luiza Neto Jorge

How can I tell you? (10/30 Portuguese Women Poets)

It bothers me the lucidity of certain hours.

How can I tell you? Everything about them is perfect,

and clear and unshakable ... even the pain!

The accommodation to reality

starts to sneakily climb up the body

of dreams and desires. It kills them!

It is dangerous to live unarmed

in the lucidity of hours.

When least expected, one dies!

I want my lantern always on,

To go with it to the inexpressible quietness

that precedes a storm;

To listen to the distressed breathing of the world

between two thunders, two wars, two shouts,

separated only by a thread;

An imprecise space, the thread, between the one and the two

A space that, by ignorance only,

we call silence.

by Lídia Borges

Sadden smiles (11/30 Portuguese Women Poets)

With the heart tied inside the mouth

They do not know how to say

That in the hands, perhaps we could still fit the green of the hills

And in the eyes, the reason for all springs

But the bloodless voice is a ridge, a trail

Of hot saliva in sour dust

And syllables are ruins of setting gazes

Languish on the ground, the smiles

On the street we can only find

Immense deserts of words.

by Maria João Martins

The Running in Circles (12/30 Portuguese Women Poets)


The circle is the chosen form:

It's egg, it’s zero,

It's cycle, it’s science.

And all wisdom.

It’s what is done,

Perfect and determined,

It’s what begins

In what is finished.


The journey that my being undertakes

Starts in me,

And outside of me,

Yet clings to me.

The most dangerous trail

In us concluding,

We spend existence

A thousand concentric circles


by Ana Hatherly

in "As aparências", 1959

Do not disturb me (13/30 Portuguese Women Poets)

Do not disturb me.

I want to lay my chest on the lap of the earth

descend in a cocoon of light hovering like mist

in the quiet and fragrant shrubberies of the mountain.

And do not disturb my silence

that sleeps on the leaves of my hands.

In the sleeping child in me

are footprints in the presence of silences,

in the dialogues and gestures written in the polished sand

of my words.

And do not disturb my silence

that sleeps on the leaves of my hands.

Do not disturb these leaves that surround my body

populating this soul with music that nobody hears.

I want no miscellanies in my sunset.

I want to grow eyes in mouths of joy.

Let me be a child, wear this fantasy again.

And do not disturb my dream.

I want to put the night to sleep to fool the moon

to slay this past in the restlessness

of this



by Manuela Barroso

in "Eu poético"

time (14/30 Portuguese Women Poets)

Time is a volatile, aloof and soft substance

Calm and unexpected, which empties and fills like a balloon or a bellows

A vague, unbalanced and interlaced substance, with a fickle soul

That dissipates and flows at any moment

Thus, it moves away from me, if I look for it

Touchs me and takes over me, if I get tired of it and say goodbye

Clings to me and intertwines itself to me when I run away

Winds me up and involves me with love when I do not ask

Time is everything that is urgent when it abounds

Everything that strays from me, whenever the will wants it

When I get exhausted and want it, it moves away from me

When I do without it, it curls up on me, judges, condemns and hunts

Time is a frivolous and indecisive lover, that holds and embarrasses

A sweet soul, that I find bitter if it discourages me

An abrupt rhythm, if it tries to please me in a hurry and I find myself slow

It is the sun when I am the cloud, transparent if I'm sludge or muddy waters

Time is a malady, a schism without support or healing

A platonic passion, suffered and insecure that endures

A stray love, an intense desire to search

With it I stretch myself, I dream and meditate

I get confused and I feel satisfied in an eternal offense

by Manuela Carneiro

in "Lector"

Pedro of Santarém (15/30 Portuguese Women Poets)




that I am

I was

and I will be




for you


are pretty

and turn


it is love

that moves

the sun

that moves

the sunflower


It is the sunflower

that moves

the sun




turn, sun

turn, sunflower




the sunflower

by Adília Lopes

The Music of Waiting (16/30 Portuguese Women Poets)

I put in the oven

An apple cake

Warmth and joy

In this afternoon.

Calories, you see,

Shape my body

They are garments,

They are reversals

They are cuddles.

I accumulate you in me

In pounds of flour,

Of sugar, of tenderness

of oppression

What I know is so far

From what I feel

And the night is so deep

That I lie to myself

All the time

In every decision.

by Isabel Fraga

in "A música das esperas"

The Girl with the Eyes the Color of the Sea (17/30 Portuguese Women Poets)

You draw yourself in the apple of the eyes the color of the sea.

That's what we called the canvas

Maybe it would be more accurate the girl with sea hair

But who wants blue (or green) hair and the eyes could be

just an error of genetics.

The girl plays with her eyes on the SEE, blue without being blue, just sea

and she paints colors, dances on stages - empty of SEE and feelings,

but where the smile still swells beyond the sea.

And, we changed.

The pathways looked at each other amazed not knowing the course,

and the routes fell short on the map of the heedless senses.

Poetry is an island she thought,

and it never feels, not even nostalgia,

just an amazement untranslatable in words.

After all

the palette has all the colors, has all the blues, has all shades,


it’s arranged without guilt, at the bottom of a sketch that you have forgotten,

just a sketch , nothing more relevant,

not even the poetry of your drawing in which appeared the girl with the eyes the color of the sea.

Or just ME

by Piedade Araújo Sol

War (18/30 Portuguese Women Poets)

They are my children. I conceived them in my womb.

I saw them arrive, in the afternoons, moved,

nuptial and shaken

of Life's union with the senses.

They were on my lap, sleepy.

I told them many legends and poems.

At times, they would ask for handcuffs.

I answered them: sea, stars and winds.

Some, the most daring, the craziest,

wanted the fight, the chaos, the war.

Others dreamed and woke up hoarse

from screaming against the walls on Earth.

They are my children. I conceived them in my womb.

Nine months of hope, moon to moon.

Great boats take them, slowly ...

by Natércia Freire

in “Liberta em Pedra”, 1964

Ode à Paz

Pela verdade, pelo riso, pela luz, pela beleza,

Pelas aves que voam no olhar de uma criança,

Pela limpeza do vento, pelos actos de pureza,

Pela alegria, pelo vinho, pela música, pela dança,

Pela branda melodia do rumor dos regatos,

Pelo fulgor do estio, pelo azul do claro dia,

Pelas flores que esmaltam os campos, pelo sossego dos pastos,

Pela exactidão das rosas, pela Sabedoria,

Pelas pérolas que gotejam dos olhos dos amantes,

Pelos prodígios que são verdadeiros nos sonhos,

Pelo amor, pela liberdade, pelas coisas radiantes,

Pelos aromas maduros de suaves outonos,

Pela futura manhã dos grandes transparentes,

Pelas entranhas maternas e fecundas da terra,

Pelas lágrimas das mães a quem nuvens sangrentas

Arrebatam os filhos para a torpeza da guerra,

Eu te conjuro ó paz, eu te invoco ó benigna,

Ó Santa, ó talismã contra a indústria feroz.

Com tuas mãos que abatem as bandeiras da ira,

Com o teu esconjuro da bomba e do algoz,

Abre as portas da História,

deixa passar a Vida!

de Natália Correia

in "Inéditos (1985/1990)"

Ser Poeta

Ser Poeta é ser mais alto, é ser maior

Do que os homens! Morder como quem beija!

É ser mendigo e dar como quem seja

Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor

E não saber sequer que se deseja!

É ter cá dentro um astro que flameja,

É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!

Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...

É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...

É seres alma e sangue e vida em mim

E dizê-lo cantando a toda gente!

de Florbela Espanca

in "Charneca em Flor"

Triste fado

Enfeito-me de sonhos cristalinos

Com as cores de um cândido anseio

Afundo os meus olhos cerrados

Nas águas turvas, onde me deito.

É ao fugir de mim, que permaneço

Numa quietude de andorinha,

Que procura o seu ninho...

Como se andasse perdida.

Quem traçou o meu destino?

Desconheço porque me devoro

Com a sôfrega eloquência

De quem se auto mutila!!!

Que tristeza me apedreja?

Não quero que ninguém me veja

Nem que alguém me encontre

enquanto andar perdida...

É o escuro que me ilumina!

Acaso pedi guarida?

Cansei de me procurar

assim... como quem tropeça

num lamaçal escorregadio

Nunca deixarei de sonhar...

É esse o meu triste fado!

de Vóny Ferreira


Puxada pela cabeça, no reverso do

que tínhamos ensaiado, costuras

raspadas e cerzidas, na tentativa de

expelir um país em chamas onde o

Tecnocrata ternamente rege, ruge e cospe.

Pela clareira púrpura, os mesmos escrevem as

mesmas palavras nos mesmos jornais. Pátria,

puta hipócrita, porque falas de mim pelas costas?

Comprei o bilhete de regresso por engano.

by Susana Araújo

in "Dívida Soberana"


Sou o único homem a bordo do meu barco.

Os outros são monstros que não falam,

Tigres e ursos que amarrei aos remos,

E o meu desprezo reina sobre o mar.

Gosto de uivar no vento com os mastros

E de me abrir na brisa com as velas,

E há momentos que são quase esquecimento

Numa doçura imensa de regresso.

A minha pátria é onde o vento passa,

A minha amada é onde os roseirais dão flor,

O meu desejo é o rastro que ficou das aves,

E nunca acordo deste sonho e nunca durmo.

de Sophia de Mello Breyner


Venho tomar banho

e passo pelas águas como quem passa

pelas mágoas. Nunca levo

muito tempo para sair.

Encontrei pássaros exilados

que me contaram as suas tristezas.

–Olhem para os meus filhos!

(digo eu)

Já trazem o novo Universo

num álbum de cromos estrangeiros.

E conhecem todos os heróis

que ainda ninguém conhece.

de Ana Clara Mendes Pinto

in REVISTA ARAUTO N.1, 1985, p. 16-19

Português Vulgar

O meu gato deixa-se ficar

em casa, arejando o prato

e o caixote das areias. Já não vai

de cauda erguida contestar o domínio

dos pedantes de raça, pelos

quintais que restam. O meu gato

é um português vulgar, um tigre

doméstico dos que sabem caçar ratos e

arreganhar dentes a ordens despóticas. Mas

desistiu de tudo, desde os comícios nocturnos

das traseiras até ao soberano desprezo

pela ração enlatada, pelo mercantilismo

veterinário ou pela subserviência dos cães

vizinhos. Já falei deste gato

noutro poema e da sua genealogia

marinheira, embarcada nas antigas

naus. Se o quiserem descobrir, leiam

esse poema, num livro certamente difícil

de encontrar. E quem procura hoje

livros de poemas? Eu ainda procuro,

nos olhos do meu gato, os

dias maiores de Abril.

de Inês Lourenço

in "Logros Consentidos"


Não contes do meu


que tiro pela cabeça

nem que corro os


para uma sombra mais espessa

Deixa que feche

o anel

em redor do teu pescoço

com as minhas longas


e a sombra do meu poço

Não contes do meu


nem da roca de fiar

nem o que faço

com eles

a fim de te ouvir gritar

de Maria Teresa Horta


Caísse a montanha e do oiro o brilho

O meigo jardim abolisse a flor

A mãe desmoesse as carnes do filho

Por botão de vídeo se fizesse amor

O livro morresse, a obra parasse

Soasse a granizo o que era alegria

A porta do ar se calafetasse

Que eu de amor apenas ressuscitaria

de Luiza Neto Jorge

Como te contar?

Inquieta-me a lucidez de certas horas.

Como te contar? Tudo nelas é perfeito,

e claro, e inabalável ... Até a dor!

A acomodação à realidade

põe-se a subir sorrateira pelo corpo

dos sonhos e dos desejos. Mata-os!

É perigoso viver desarmado

na lucidez das horas.

Quando menos se espera, morre-se!

Quero a minha lanterna sempre acesa,

Entrar com ela no inexprimível sossego

que precede a tempestade;

Escutar o respirar aflito do mundo

entre dois trovões, duas guerras, dois gritos,

separados apenas por um fio;

Um espaço impreciso, o fio, entre o um e o dois,

Espaço a que, só por ignorância,

chamamos silêncio.

de Lídia Borges

Entristecem os sorrisos

De coração atado dentro da boca

Não sabem como dizer

Que nas mãos, talvez ainda coubesse o verde das colinas

E nos olhos, a razão de todas as nascentes

Mas a voz exangue é uma escarpa, uma vereda

De saliva quente em poeira azeda

E as sílabas são ruínas dos olhares poentes

Definham no chão, os sorrisos

Na rua só se encontram

Desertos imensos de palavras.

de Maria João Martins

A corrida em círculos


O círculo é a forma eleita:

É ovo, é zero,

É ciclo, é ciência.

E toda a sapiência.

É o que está feito,

Perfeito e determinado,

É o que principia

No que está acabado.


A viagem que o meu ser empreende

Começa em mim,

E fora de mim,

Ainda a mim se prende.

A senda mais perigosa

Em nós se consumando,

Passamos a existência

Mil círculos concêntricos


de Ana Hatherly

in "As aparências", 1959

Não me perturbes

Não me perturbes.

Quero reclinar o meu peito no regaço da terra

descer num casulo de luz pairar como a bruma

na urze calada e perfumada da serra.

E não perturbes o meu silêncio

que dorme nas folhas das minhas mãos.

Na criança adormecida em mim

ficam as pegadas na presença dos silêncios,

nos diálogos e gestos escritos na areia polida

das minhas palavras.

E não perturbes o meu silêncio

que dorme nas folhas das minhas mãos.

Não perturbes estas folhas que rodeiam o meu corpo

povoando esta alma de música que ninguém ouve.

Não quero miscelâneas no meu poente.

Quero nascer os olhos em bocas de alegria.

Deixa ser-me criança, vestir de novo esta fantasia.

E não perturbes o meu sonho.

Quero adormecer a noite enganar a lua

morrer o passado nesta inquietação




by Manuela Barroso

in "Eu poético"


O tempo é uma substância volátil, arredia e mole

Calma e inesperada, que se esvazia e enche como um balão ou fole

Uma substância vaga, desequilibrada e implexa, de alma inconstante

Que se dissipa e brota a qualquer instante

Assim, de mim se afasta se o procuro

Toca-me e arrebata-me, se dele me canso e me despeço

A mim se apega e em mim se enlaça quando lhe fujo

Enrola-me e envolve-me de amor quando não peço

O tempo é tudo o que urge quando sobeja

Tudo o que de mim se aparta, se acaso a vontade almeja

Quando me esfalfo e o quero, de mim se afasta

Quando dele prescindo, em mim se enrola, julga, condena e caça

O tempo é um amante frívolo e indeciso, que prende e embaraça

Uma alma doce, que descubro amarga se me desalenta

Um compasso brusco, se me apraz com pressa e me encontro lenta

É sol quando eu sou nuvem, transparente se sou lodo ou água turva

O tempo é uma maleita, uma cisma sem amparo ou cura

Uma paixão platónica, sofrida e insegura que perdura

Um amor desgarrado, uma intensa vontade de procura

Com ele me estendo, sonho e medito

Baralho-me e contento-me num eterno delito

de Manuela Carneiro

in "Lector"

Pedro de Santarém




que eu sou


e hei-de ser




para ti

os girassóis

são giros

e giram


é o amor

que move

o Sol

que move

o girassol


é o girassol

que move

o Sol




gira, Sol

gira, girassol




o girassol

de Adília Lopes

A Música das Esperas

Ponho no forno

Um bolo de maçã

Calor e alegria

Nesta tarde.

Calorias, bem vês,

Moldam-me o corpo

São vestes,

São reversos

São afagos.

Acumulo-te em mim

Em quilos de farinha,

De açúcar, de ternura

De opressão

O que sei fica tão longe

Do que sinto

E a noite é tão profunda

Que me minto

A toda a hora

Em cada decisão.

de Isabel Fraga,

in “A Música das Esperas”

A menina dos olhos cor de mar

Desenhas-te a menina dos olhos cor de mar.

Era assim que se chamava a tela

Talvez fosse mais correcto a menina dos cabelos de mar

Mas os cabelos não se querem azuis (ou verdes) e os olhos podem ser

apenas um erro de genética.

A menina brinca com os olhos no VER, azul sem ser azul, apenas mar

e pinta cores, dança em palcos – vazios de VER e sentires,

mas onde o sorriso ainda se dilata para além do mar.

E, nós mudamos.

Os caminhos entreolharam-se espantados sem saber os rumos,

e as rotas ficaram aquém no mapa dos sentidos desatentos.

A poesia é uma ilha pensava ela,

e ela nunca sente sequer nostalgia,

apenas um espanto intraduzível em palavras.


a paleta tem todas as cores, tem todos os azuis, tem todos os matizes,


está arrumada sem culpas, no fundo dum esboço que tu esqueceste,

esboço apenas, mais nada relevante,

nem a poesia do teu desenho em que figurava a menina dos olhos cor de mar.

Ou tão somente EU

de Piedade Araújo Sol


São meus filhos. Gerei-os no meu ventre.

Via-os chegar, às tardes, comovidos,

nupciais e trementes

do enlace da Vida com os sentidos.

Estiveram no meu colo, sonolentos.

Contei-lhes muitas lendas e poemas.

Às vezes, perguntavam por algemas.

Respondia-lhes: mar, astros e ventos.

Alguns, os mais ousados, os mais loucos,

desejavam a luta, o caos, a guerra.

Outros sonhavam e acordavam roucos

de gritar contra os muros que há na Terra.

São meus filhos. Gerei-os no meu ventre.

Nove meses de esperança, lua a lua.

Grandes barcos os levam, lentamente...

de Natércia Freire

in “Liberta em Pedra” , 1964

Vens de noite no sonho

Vens de noite no sonho

sem pés

entre páginas

de gasta paciência

quando a música findou

e teu sorriso se desfez

como um grão de pólen.

Vens no veneno oculto

de meus dias

no silêncio

dos meus ossos


arrastando em queda

o nosso mundo.

Vens no espectro

da angústia

na escrita


destes versos

no luto maternal

que me devolve a ti.

A escuridão desce então

sobre o meu corpo

quando o rosto da morte

adormece na almofada.

de Ana Marques Gastão

in "Nocturnos", 2002

Esta noite, o vento

Esta noite o vento ceifa os bosques e

uma raiva sacode a terra. Se a voz

do mar chamasse pelas velas, os estreitos

aguardariam um naufrágio. E se dissesses

o meu nome eu morreria de amor.

Devo, por isso, afastar-me de ti – não

por ter medo de morrer (que é de já não

o ter que tenho medo), mas porque a chuva

que devora as esquinas é a única canção

que se ouve esta noite sobre o teu silêncio.

de Maria do Rosário Pedreira

in "O Canto do Vento nos Ciprestes", 2001

Carta à Minha Filha

Lembras-te de dizer que a vida era uma fila?

Eras pequena e o cabelo mais claro,

mas os olhos iguais. Na metáfora dada

pela infância, perguntavas do espanto

da morte e do nascer, e de quem se seguia

e porque se seguia, ou da total ausência

de razão nessa cadeia em sonho de novelo.

Hoje, nesta noite tão quente rompendo-se

de junho, o teu cabelo claro mais escuro,

queria contar-te que a vida é também isso:

uma fila no espaço, uma fila no tempo

e que o teu tempo ao meu se seguirá.

Num estilo que gostava, esse de um homem

que um dia lembrou Goya numa carta a seus

filhos, queria dizer-te que a vida é também

isto: uma espingarda às vezes carregada

(como dizia uma mulher sozinha, mas grande

de jardim). Mostrar-te leite-creme, deixar-te

testamentos, falar-te de tigelas - é sempre

olhar-te amor. Mas é também desordenar-te à

vida, entrincheirar-te, e a mim, em fila descontínua

de mentiras, em carinho de verso.

E o que queria dizer-te é dos nexos da vida,

de quem a habita para além do ar.

E que o respeito inteiro e infinito

não precisa de vir depois do amor.

Nem antes. Que as filas só são úteis

como formas de olhar, maneiras de ordenar

o nosso espanto, mas que é possível pontos

paralelos, espelhos e não janelas.

E que tudo está bem e é bom: fila ou

novelo, duas cabeças tais num corpo só,

ou um dragão sem fogo, ou unicórnio

ameaçando chamas muito vivas.

Como o cabelo claro que tinhas nessa altura

se transformou castanho, ainda claro,

e a metáfora feita pela infância

se revelou tão boa no poema. Se revela

tão útil para falar da vida, essa que,

sem tigelas, intactas ou partidas, continua

a ser boa, mesmo que em dissonância de novelo.

Não sei que te dirão num futuro mais perto,

se quem assim habita os espaços das vidas

tem olhos de gigante ou chifres monstruosos.

Porque te amo, queria-te um antídoto

igual a elixir, que te fizesse grande

de repente, voando, como fada, sobre a fila.

Mas por te amar, não posso fazer isso,

e nesta noite quente a rasgar junho,

quero dizer-te da fila e do novelo

e das formas de amar todas diversas,

mas feitas de pequenos sons de espanto,

se o justo e o humano aí se abraçam.

A vida, minha filha, pode ser

de metáfora outra: uma língua de fogo;

uma camisa branca da cor do pesadelo.

Mas também esse bolbo que me deste,

e que agora floriu, passado um ano.

Porque houve terra, alguma água leve,

e uma varanda a libertar-lhe os passos.

de Ana Luísa Amaral

in "Imagias (Um pouco só de Goya: Carta a minha Filha)"


Sente a virtude da nudez

na poesia da pele, licita natura em êxtase

toca- a no desejo que a toma

e desce pelo abismo tremente do beijo

secreta volúpia que suspira e perdura

toma-a, ou toma o que dela se te oferece

e qual carícia em seus cabelos acolhida

serás vertigem num rosto sem cor.

derrama teu sufoco mulher e sacia a fome

neste teu sem nome

oferta mais singela

que ao olhar se não revela

e tuas mãos irmãs no delíquio dos anseios

colhem nuvens de beijos

compondo no céu o adiamento da espera.

Quem sabe do teu rosto para a censura

o fogo da luxúria a chama do entardecer?

Tal é o segredo no clamor da carne

mas nas vestes da pintura és seda és sede

veemente apelo de amor.

de Bernardete Costa

A minha pátria

“A pátria é um percurso” - José Eduardo Agualusa

A minha pátria está fora de mim

num lugar algum por encontrar

onde serei no infinito

o que hoje acrescento ao meu olhar.

A minha pátria tem traços de meus pais

e a cidadania do impossível

do passado guardou o sabor

e o lirismo das esperanças.

A minha pátria é o lugar

onde no momento encerro

na paz do impossível

as dobras dos meus eus

e de todos que hão-de vir.

A minha pátria é um círculo

nunca fechado

onde acolho a utopia

e me afogo no amor dos que afago.

A minha pátria é este pequeno país

e ainda todos os lugares onde sobrevive

a insistente crença de voltar.

A minha pátria é esta gente

e aqueles todos que me falta cruzar.

A minha pátria é uma ilusão

que a fadiga acrescenta às horas

e no minuto o tempo descarta.

de Helena Faria Monteiro

A Canção Possível

Poderei ainda, amor, cantar

o exercício da insuportável ternura

sem que a vida sucumba

às cicatrizes do passado?

Por mais que digamos,

as nossas bocas morrendo uma na outra,

entre espasmos,

ainda a rosa é pálida

e os nossos dedos não passarão de mendigos

que se tocam na espuma dos dias.

Por mais que digamos,

as palavras jamais saberão o caminho

que lhes é devido,

o caminho das flores do silêncio

esse o único que salva o amor,

cravando-o na boca de Deus.

É noite, ainda, meu amor,

e a lua vem beijar-te os ombros

o teu corpo procura o lugar do meu,

como se nenhum outro coubesse dentro dele

antigo como a noite.

E os dedos serão ainda em torno da luz,

buscando a chama, o fruto,

a ferida que as tuas palavras

rasgaram no meu corpo

em volta dessa insuportável ternura.

de Maria João Cantinho


Parece que saíram de mim

Estas espigas

Tão quentes se me apresentam

Tão quentes se me oferecem

Estas papoilas

Do ventre desta terra

Quente e doce

Altivos sobreiros

Oliveiras prenhes de azeite

Que nos alimenta e alumia

Vida que a terra nos dá ...


O campo entra pela casa

Como se a casa

De chão de terra batida

Do campo fizesse parte

E faz

A casa é recorte

No campo

Só as parede brancas

Separam um de outro chão

Aves do Sul

Somos as aves do Sul

Procurando um novo rumo

Saindo da nossa terra

Indo embora daqui

Acabamos por voltar

Um dia mais tarde

Por vezes tarde demais

Gastamos lá longe a vida

E não há duas vidas iguais

de Belmira Besuga

in «Alentejo até aqui»

A mão torturada por um olhar

Somos duas chamas ardentes,

somos duas estrelas cadentes.

Somos como cão e gato,

como um ser inadaptado

com vontade de viver

e condenados a amar.

A mão torturada por um olhar

um lírio e uma margarida

amando-se, sem deixar de

abrir a cúpula de uma ferida

sentida e de vida sofrida.

No entanto, a sereia canta como

lira de Orfeu para aliviar

a alma do seu amor ateu...

de Tília Ramos

Quase tudo foi escrito

quase tudo foi escrito é certo

grandes homens o fizeram muito antes

e da melhor maneira

mesmo assim surpreende-me o milagre da luz nos dedos

na escrita contínua da areia

precipitando mares impossíveis

e asteróides em chama

pela imprevisibilidade

acho ser possível acrescentar ou suprimir uma vírgula

ao lugar vazio do texto

ou retirar talvez algum ponto de interrogaçao ao deserto

onde navegamos em frágeis barcos de sombra

é ainda razoável

cantarmos a solidão juntos

e todavia tudo isto

não deve durar mais do que um instante

de Maria Azenha

in "O mar atinge-nos"

o tempo dos barcos

enquanto bordas o tempo dos barcos

constróis a casa com a luz pequena.

nos sonos longos, és tu que anoiteces.

colhes a curva de um rosto,

com clareza

teces a alma vã da firmeza

nos colos finos, na lâmina dos rios.

ó doce pescador, madrugada que fosse

a foice dos meus poemas,

dá-me os pássaros alinhados

as minhas penas.

ó cegas torres de marfim,

na excentricidade vagabunda da fadiga

começa o meu fim.

de Maria Gomes

E o mês de Abril

e o pasmo sobre as flores

finadas já do meu porvir

antes do maio do que me resta

é em abril que um olhar glauco


se pousa em mim e nas coisas

e um pasmo ressentido me devolve

ao maio de flores finadas

de flores por vir

a um abril de verdes aflorados

pressentidos só

de um maio já chegado

pasmado agora

de sensações verdes nos meus sentidos

é abril e eu resto

de presentes entremeados

ou espaços de mordaça

em maios que se me escapam

de Conceição Ramos Lopes

No táxi em que morreu na cidade do México

aos quarenta e cinco anos de idade


É mais noite que ela vê do que outra coisa

do lado de lá do vidro turvo do táxi

Prédios ou barcos?


estações vazias onde ninguém pára

Do outro lado do vidro turvo do táxi

corre um cais

Corre enquanto dorme

o cais

Foi ali o grito

naquela esquina

Ou é um mastro?

Ele caiu com mais peso do que tinha.

Terei bebido demais?




O coração não aguentou.

Uma noite

o coração dela parou

dentro dum táxi

é o que vão dizer

Nem todos

há sempre gente que desconfia

das mortes simples como esta

com causas naturais

por hábito por profissão pelo modo de viver que arranjaram

e também de tantas vidas que foram tendo pelos anos fora.

Havia sempre falta de luz em Berlim

e a falta de luz turvava as imagens.

O motorista disse

Chegámos, são tantos pesos.

Não quer sair?

Pesavam-lhe as pernas de pedra à entrada da galeria de tótens

e havia um ídolo que não chegaria a ser fotografado

não entraria portanto na imensa reportagem que fizemos

pai, filho e amante do pai

ao fundo das terras e dos tempos

durante meses

de camioneta em camioneta, de pensão em pensão

sem horário.

Cai-lhe da mão a fotografia que se chamou

La Tecnica

uma máquina de escrever.

Escorre-lhe como um filme a vida

naquele segundo exacto em que a imobilidade se instala.

Cabe-lhe num segundo a vida inteira


tantos nomes

terras, amigos, navios, estações, companheiros, lugares, máquinas, comboios,


cronologia sem falhas, geografia precisa

Sempre ouviu dizer que assim seria

da boca dos que tinham acabado por escapar.

Talvez eu escape também.

Morreu ontem à noite num táxi a ex-fotógrafa italiana Tina Modotti.

Taquicardia ou pistola?

Um enjoo, uma agonia.

Veneno? Enfarte?


de Eduarda Dionísio

in "Tina M. Provas de Contacto, & etc", 2001


Posso pedir, em vão, a luz de mil estrelas:

penas obtenho este desenho pardo

que a lâmpada de vinte e cinco velas

estende no meu quarto.

Posso pedir, em vão, a melodia, a cor

e uma satisfação imediata e firme:

(a lúbrica face do despertador

é quem me prende e oprime).

E peço, em vão, uma palavra exata,

uma fórmula sonora que resuma

este desespero de não esperar nada,

esta esperança real em coisa alguma.

E nada consigo, por muito que peça!

E tamanha ambição de nada vale!

Que eu fui deusa e tive uma amnésia,

esqueci quem era e acordei mortal.

de Fernanda Botelho

Nada tão silencioso como o tempo

Nada tão silencioso como o tempo

no interior do corpo. Porque ele passa

com um rumor nas pedras que nos cobrem,

e pelo sonoro desalinho de algumas árvores

que são os nossos cabelos imaginários.

Até nas íris dos olhos o tempo

faz estalar faíscas de luz breve.

Só no interior sem nome do nosso corpo

ou esfera húmida de algum astro

ignoto, numa órbita apartada,

o tempo caladamente persegue

o sangue que se esvai sem som.

Entre o princípio e o fim vem corroer

as vísceras, que ocultamos como a Terra.

Trilam os lábios nossos, à semelhança

das musicais manhãs dos pássaros.

Mesmo os ouvidos cantam até à noite

ouvindo o amor de cada dia.

A pele escorre pelo corpo, com o seu correr

de água, e as lágrimas da angústia

são estridentes quando buscam o eco.

Mas não sentimos dentro do coração que somos

filhos dilectos do tempo e que, se hoje amamos,

foi depois de termos amado ontem.

O tempo é silencioso e enigmático

imerso no denso calor do ventre.

Guardado no silêncio mais espesso,

o tempo faz e desfaz a vida.

de Fiama Hasse Pais Brandão

in "Cenas vivas", 2000

Um novelo de rimas imperfeitas

De rosto em rosto, a caligrafia do amor

implorou a memória das palavras encantadas

e, como se houvesse uma linguagem

de atravessar o tempo, acenderam,

sobre os dias, constelações sonoras.

Mas eu, que não adiro aos calendários,

nem acredito em vogais prometidas,

eu parti, de punhos febris,

enlaçando nos braços

um futuro marginal a qualquer lógica.

A posse da noite, onde me quero lua

em todas as fases, leva-me a glosar os medos

num novelo de rimas imperfeitas.

A cidade tem pombas

que me perseguem sem eu dar por isso.

Tenho um aqueduto modelado nos olhos

e um dilúvio vermelho no desenho do peito.

de Graça Pires

in "De Conjugar afectos", 1997

Anoitece em Inferno a Minha Casa

Anoitece em inferno a minha casa.

Fico com este começo de verso

a serenar a exaltação de não dizer nada.

Deixem-me com este sorriso a morrer

por uma sílaba mais real onde um verso

me sossegue

com unhas de lama e sangue,

como garras.

Anoitece em inferno a minha casa.

Fica a certeza de não ter fim o que

de inutilidades se basta,

ou apenas o instante em que,

por um verso, eu fui

à outra parte da casa.

de Helga Moreira

in "Os Dias Todos Assim"


Fui amante da morte

e da beleza. Vi a loucura,

acreditei na vida.

Da infância falei

como lugar de abismo.

O prazer

foi também a grande fonte

de perturbação e alegria.

Lembrei as mulheres

que recusaram submeter-se,

escrevi palavras fúnebres.

Não poupei a adolescência,

o coração magoado

e não soube que fazer

de mim fora das palavras.

Escrevi para desistir

e depender

e ter identidade.

de Isabel de Sá,

in "Erosão de Sentimentos"

Podes Ter os Amores que Quiseres...

Podes dizer que me não amas,

sim, podes dizê-lo,

e o mundo acreditar,

porque só eu saberei

que mentes!

Eu estou na tua alma

como a flama

que devora sob a cinza

as brasas dormentes...

Não creias no remorso

- o remorso não existe!

O que tu sentes

e o que em ti subsiste,

são o rubor da minha ternura

e a chama do meu amor

que em ti

nunca foram ausentes!...

Não julgues, não, que me esqueceste,

porque mentes a ti mesmo

se o disseres…

Podes ter os amores que quiseres,

que o teu amor por mim,

como uma dor latente e compungida,

há-de acompanhar sempre

a tua e a minha vida!

de Judith Teixeira

in "Fevereiro - Sol Posto"


Atravessa os campos da noite

e vem.

A minha pele

ainda cálida de sol

te será margem.

Nas fontes, vivas,

do meu corpo

saciarás a tua sede.

Os ramos dos meus braços

serão sombra rumorejante

ao teu sono, exausto.

Atravessa os campos da noite

e vem.

de Luísa Dacosta

in "Cem Poemas Portugueses no Feminino"

Tudo de pernas para o ar

Numa noite escura, escura,

o sol brilhava no céu.

Subi pela rua abaixo,

vestido de corpo ao léu.

Fui cair dentro de um poço

mais alto que a chaminé,

vi peixes a beber pão,

rãs a comerem café.

Construi a minha casa

com o telhado no chão

e a porta bem no cimo

para lá entrar de avião.

Na escola daquela terra

ensinavam trinta burros.

O professor aprendia

a dar coices e dar zurros.

de Luísa Ducla Soares

in "Poemas da Mentira e da Verdade"

Pai, Dizem-me que Ainda Te Chamo

Pai, dizem-me que ainda te chamo, às vezes, durante

o sono - a ausência não te apaga como a bruma

sossega, ao entardecer, o gume das esquinas. Há nos

meus sonhos um território suspenso de toda a dor,

um país de verão aonde não chegam as guinadas

da morte e todas as conchas da praia trazem pérola. Aí

nos encontramos, para dizermos um ao outro aquilo

que pensámos ter, afinal, a vida toda para dizer; aí te

chamo, quando a luz me cega na lâmina do mar, com

lábios que se movem como serpentes, mas sem nenhum

ruído que envenene as palavras: pai, pai. Contam-me

depois que é deste lado da noite que me ouvem gritar

e que por isso me libertam bruscamente do cativeiro

escuro desse sonho. Não sabem

que o pesadelo é a vida onde já não posso dizer o teu

nome - porque a memória é uma fogueira dentro

das mãos e tu onde estás também não me respondes.

de Maria do Rosário Pedreira,

in "Nenhum Nome Depois"

Saber esperar alguém

Não há mais sublime sedução do que saber esperar alguém.

Compor o corpo, os objectos em sua função, sejam eles

A boca, os olhos, ou os lábios. Treinar-se a respirar

Florescentemente. Sorrir pelo ângulo da malícia.

Aspergir de solução libidinal os corredores e a porta.

Velar as janelas com um suspiro próprio. Conceder

Às cortinas o dom de sombrear. Pegar então num

Objecto contundente e amaciá-lo com a cor. Rasgar

Num livro uma página estrategicamente aberta.

Entregar-se a espaços vacilantes. Ficar na dureza

Firme. Conter. Arrancar ao meu sexo de ler a palavra

Que te quer. Soprá-la para dentro de ti -------------------

----------------------------- até que a dor alegre recomece.

de Maria Gabriela Llansol

in "O começo de um livro é precioso", 2003



de mar

diz-me se sou feliz

antes que o descubra

tarde de mais.

de Maria José Meireles

As portas que batem…

As portas que batem 

nas casas que esperam.

Os olhos que passam

sem verem quem está.

O talvez um dia

Aos que desesperam.

O seguir em frente.

O não se me dá.

O fechar os olhos

a quem nos olhou.

O não querer ouvir

quem nos quer dizer.

O não reparar

que nada ficou.

Seguir sempre em frente

E nem perceber.

de Maria Judite de Carvalho

Arte Poética

Gostaria de começar com uma pergunta

ou então com o simples facto

das rosas que daqui se vêem

entrarem no poema.

O que é então o poema?

um tecido de orifícios por onde entra o corpo

sentado à mesa e o modo

como as rosas me espreitam da janela?

Lá fora um jardineiro trabalha,

uma criança corre, uma gota de orvalho

acaba de evaporar-se e a humidade do ar

não entra no poema.

Amanhã estará murcha aquela rosa:

poderá escolher o epitáfio, a mão que a sepulte

e depois entrar num canteiro do poema,

enquanto um botão abre em verso livre

lá fora onde pulsa o rumor do dia.

O que são as rosas dentro e fora

do poema? Onde estou eu no verso em que

a criança se atirou ao chão cansada de correr?

E são horas do almoço do jardineiro!

Como se fosse indiferente a gota de orvalho

ter ou não entrado no poema!

de Rosa Alice Branco

in "Soletrar o Dia. Obra Poética", 2002

Beijo a Beijo

E de novo a armadilha dos abraços.

E de novo o enredo das delícias.

O rouco da garganta, os pés descalços

a pele alucinada de carícias.

As preces, os segredos, as risadas

no altar esplendoroso das ofertas.

De novo beijo a beijo as madrugadas

de novo seio a seio as descobertas.

Alcandorada no teu corpo imenso

teço um colar de gritos e silêncios

a ecoar no som dos precipícios.

E tudo o que me dás eu te devolvo.

E fazemos de novo, sempre novo

o amor total dos deuses e dos bichos.

de Rosa Lobato Faria

in "Dispersos"